A PESCARIA 1ª versão
04/12/2011
D-12-A
Um fogão a lenha,
Numa cabana isolada,
Por um lago moldada,
Entre árvores e matas.
O fogo, ainda vivo,
Crepitava na chapa.
O café, ainda quentinho,
Convidava a uma xícara.
Os peixes já pescados,
Já limpinhos e salgados,
Esperavam, quietinhos,
Para lá serem fritados.
A noite chegara cedo.
A lua se mostrava faceira.
Os pequenos animais, com medo,
Se esconderam em suas tocas.
A conversa, de um pianíssimo,
Em fortíssimo se tornou.
Antes duas, talvez três,
Agora oito vozes de uma só vez.
Na noite avançada,
Tudo se aquietou.
A pescaria foi um sucesso,
No dia que terminou.
A PESCARIA (2ª versão)
(05/10/2014)
D-12-B
Fogão a lenha,
cabana isolada,
lago, árvores, mata!
O fogo, vivo,
no fogão crepita.
O café, quentinho,
nas xícaras fumega.
Os peixes, já limpinhos,
esperam, quietinhos,
para serem fritados.
A noite chegara,
a lua se mostrara,
os pequenos animais,
com medo,
se entocavam.
A conversa, pianíssima,
fortíssima se tornou.
Antes duas, talvez três,
agora oito de uma vez.
Na noite avançada
tudo se aquietou.
A pescaria, um sucesso,
no dia que terminou.
OUTRA VEZ A CHUVA
12/07/2012
D-386
A chuva cai lá fora,
mas aquele poeta
nada mais sente em seu coração...
As lágrimas secaram,
os sonhos se findaram,
foi-se a ilusão...
A chuva cai lá fora,
como tantas vezes caiu,
ele a contempla,
como tantas vezes contemplou,
mas agora,
olha lá fora,
e nada mais vê,
nada mais percebe,
além da água caindo,
fecundando as plantas.
Nenhuma poesia!
Nem um só verso!
Para onde eles foram?
Em que esquina de sua vida se esconderam?
Qual foi o sonho que os engoliu?
A chuva continua a cair lá fora,
seu coração continua nada sentindo,
sua mente continua vazia,
sem fantasias,
sem emoções.
A chuva cai.
Simplesmente isso:
cai.
CURVAS E FLORES
(13/08/2012)
D-387
As curvas da estrada
são cheias de flores,
que escondem perigos,
não mostram os espinhos
nem os abismos,
que falseiam os amores.
O riacho, bonito,
entra na mata,
me traz esperança;
é um dos caminhos a seguir,
e o poeta quer saber até onde vai.
Ele o segue e se perde,
ele se vê num cerco,
sem norte nem sul,
sem leste ou oeste.
As curvas da estrada
são cheias de flores,
são cheias de amores,
que levam ao abismo
de um lindo sorriso
cercado de cores.
O belo riacho
o embrenha na mata,
o leva a um labirinto
de água e de verde,
mas não sente o que ele sente,
está sempre plácido,
silencioso e modesto,
murmurando ruídos
de seres que ali vivem,
que riem dele,
por estar perdido.
Seres ali aprisionados,
pela mata limitados,
que nada sonham,
nada almejam,
nada desejam.
Consegue dobrar a curva,
consegue sair da mata,
ladeia o abismo,
olha para trás,
e vê os seres da mata,
ainda rindo dele,
dos seus sonhos,
dos seus amores,
das suas flores,
das suas cores,
e não percebem
a triste realidade:
eles estão aprisionados
numa idiotice sem saída.
A FLOR E O FURACÃO
26/08/2012
D-390
O furacão passou
derrubou tudo,
arrasou a natureza.
Árvores, casas, prédios,
tudo ficou em pedaços.
No campo,
ainda verde,
só uma flor,
apenas uma flor sobrou
em toda a redondeza.
Uma flor bonita,
perfumosa,
cheia de cor!
Estendida no meio do nada,
se deliciava com os raios de sol
que finalmente surgira.
Gotas d'água
ainda caíam de suas pétalas.
Um pequeno broto ensaiava abrir-se.
Que alegria!
Tudo, aos poucos, floresceria!
Mas quando o botão finalmente se abriu, fazendo companhia à flor solitária,
uma bota imunda,
sórdida,
infeliz,
as destruiu.
O furacão passou,
a beleza sumiu!
TÊNUE LUZ
(26/08/2012)
D-391
As nuvens cobriram a paisagem,
O Peregrino perde de vista a imagem de sua luta.
Essa miragem que agora ele vê
não o satisfaz:
é imposta,
mas lhe traz uma grande paz...
a paz de saber-se aos pés dos que o oprimem,
sem nenhuma reação,
sem nenhuma ação,
sem a ninguém orientar.
As nuvens cobriram sua paisagem,
a neblina cobriu o seu caminho.
Só vê uma fraca luz a que tem de seguir,
seguir,
sem saber aonde vai levá-lo.
Deus está escondido por detrás de tudo isso,
ele não só não O vê,
como também não consegue descobrir
a qual direção ele o orienta.
Uma só e tênue luz.
O Peregrino não tem escolha.
Apenas uma tênue luz...
A TERRA DESTRUÍDA
(O DESERTO AMAZÔNICO)
02/12/ 2012
D-31
Poetas, não-poetas,
todos concordam:
Mundo veloz,
mais atraente,
mas sem beleza,
sem natureza,
sem a singeleza
com que foi criado.
Flores vertem cicuta,
nada vale a labuta
dos trabalhadores,
pobres operários.
Homens se trucidam,
muitos se suicidam,
morrem em vão.
O mar vira aquarela,
a natureza, antes bela,
nunca se recuperarão.
Peixes sem rumo,
sem oxigênio,
morrem a céu aberto.
Na Amazônia, não demora,
uma última árvore,
sem muito alarde,
será destruída
por um simples raio,
dando origem
a um novo deserto,
o deserto amazônico.
Foi um raio divino? Não sei!
Só sei que,
se Deus eu fosse,
talvez eu nem sequer
nos teria criado
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